El sonido ensordecedor del cuerno de Mamut indico el inicio del partido y los nórdicos saltaron al campo como si se tratara de una batalla.
Las barbas trenzadas de los jugadores, se teñían de blanco por la nieve que caía, pero aun así, hacia rato que no sentían el frio en la piel por la cerveza y la rabia acumulada.
Worfan, era un veterano en esto del Blood Bowl, mas de 100 partidos jugados y solo 9 lesiones, ninguna tan grave como incapacitarlo, estaba acostumbrado a recibir golpes y lo mas importante, los devolvía todos por 2.
Aquel partido, era como todos los demás, pero Worfan, de repente, miro mas allá de las nubes preguntándose por que se tornaban rojizas y borrosas.
El placaje lo hizo como siempre, pero el golpe fue tan fuerte que cuando se fue al banquillo, la sensación no era la normal, un sonido persistente apareció en su cráneo y sus piernas no respondían como quería.
Nada que no arregle una pinta de cerveza pensó, pero al poner los labios sobre ella, un frio como nunca sintió antes lo empezó a abrazar de manera inquietante…
El entrenador del equipo Nomuerto, lo miraba mientras que sus ojos desprendían un fulgor verdoso.
Lo ultimo que vio Worfan al cerrar los ojos para siempre fue una media sonrisa de ese nigromante.